儿两个手心全是泡，有的破了，皮翻起来，露出底下红嫩的肉。
“崔师傅。”
周怀民不知什么时候站在他跟前，手里提着个药箱。
“手。”
崔天阳把手伸出来。
周怀民蹲下去，看了一眼，眉头皱起来。
“你疯了？烧红的锅你拿手端？”
“垫了布。”
“垫布管什么用？”周怀民从药箱里拿出纱布和药膏，“你这手，半个月别想拿刀。”
“半个月？”
“半个月算少的。”周怀民给他上药，动作很轻，“你这烫得不深，可面积大。要是感染了，一个月。”
崔天阳没说话。
周怀民给他包好，站起来。
“崔师傅。”
“嗯。”
“今天晚上……”他顿了顿，“我看见了。”
“看见什么？”
“那三枪。”周怀民说，“我站在后头，看得清清楚楚。三枪，都对着人打的，都偏了。”
他抬起头。
“我当了八年军医，没见过这种事。”
“我也没见过。”崔天阳说。
“那你那口锅，是怎么回事？”
崔天阳沉默了一会儿。
“我不知道。”他说，“我就是觉得，该那么干。”
周怀民看了他很久。
“行。”他说，“你不知道，我也不知道。这事儿，就当没发生过。”
他提起药箱走了。
走出两步，又回过头。
“崔师傅。”
“嗯？”
“明天来换药。”
“哎。”
方振国是最后一个走的。
他把门锁上，钥匙揣进兜里，走到台阶前。
“崔师傅，还没走？”
“等您。”
“等我干什么？”
“方处长，”崔天阳站起来，“我有话跟您说。”
“说。”
“我瞒了您一些事。”
方振国看着他，没说话。
“我说我能‘感觉’到火。”崔天阳说，“那不是感觉。那是……那是有人告诉我。”
“谁？”
“我说不上来。”崔天阳说，“可我知道，那口井，那个院子，那个刘振山，都是‘他’告诉我的。”
方振国从兜里摸出烟，抽出一根，点上。
“崔师傅，”他吸了一口，“你今年多大了？”
“二十六。”
“二十六。”方振国点点头，“我二十六的时候，在晋察冀。有一回，我们被围在山里，七天七夜没吃东西。第八天早上，我忽然知道，往东走，能出去。”
“后来呢？”
“后来我们往东走，出去了。”方振国说，“我一直不知道为什么。”
他弹了弹烟灰。
“崔师傅，这世上的事，有些能说清，有些说不清。说不清的，不一定是不对的。”
“您不问我了？”
“我不问。”方振国说，“我只问你一件事。”
“您说。”
“你还干不干？”
崔天阳看着他。
“干。”
“行。”方振国把烟头扔在地上，踩灭，“明天上午，你去一趟这个地址。”
他从兜里摸出一张纸条，递过来。
崔天阳接过来看。
上头写着一个地址，在西城，一条他没听说过的胡同。
“找谁？”
“找一个姓陈的。”方振国说，“他问你什么，你答什么。他不问的，你别说。”
“这人是谁？”
方振国想了想。
“一个……管事的。”他说。
…………
第二天上午，崔天阳按着纸条上的地址找过去。
那是一条很窄的胡同，两边的院墙很高，墙头上长着草。胡同里没什么人，只有一只猫蹲在墙根底下晒太阳。
门牌是十七号。
门是普通的黑漆木门，没有招牌，没有岗哨。
崔天阳敲了敲门。
“进。”
他推门进去。