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崔天阳看着他，慢慢地说：“就是锅里烧干了、东西糊在锅底上，那股味儿。甜的。”
院子里静了一瞬。
方处长的脸色变了。
“跟我来。”他说。
…………
方处长领着他往东厢房走。
东厢房门口挂着一条白布帘子，帘子上有褐色的印子。方处长伸手把帘子掀开，侧身让了让。
“进去看看。”
崔天阳进去了。
东厢房里比外头暗，窗纸糊了两层，透进来的光都是灰的。屋里摆着三张门板，两张空着，靠里那张上躺着一个人。
那人三十来岁，个子不小，光着上半身，胸口和左肩缠着纱布，纱布缠得很厚，可里头透出来的颜色不对——不是红的，是黑的。
“韩铁山。”方处长在他身后说，“我们的队长。”
崔天阳走过去，在门板边上蹲下来。
那人睁着眼睛。
眼睛很亮。
亮得崔天阳心里一哆嗦——他想起了那个雨天，站在街对面、没打伞、抬头看他的那个人。
“同志。”崔天阳叫了一声。
那人看着他，过了一会儿，才慢慢开口：“你谁啊？”
“做饭的。”
那人愣了愣，忽然笑了一下：“跑这儿做饭来了？”
“是啊。”崔天阳也笑，“说是你们这儿缺个厨子。”
那人又笑了一下，笑到一半，眉头忽然皱起来，像是牵动了什么地方的疼。
“让我看看伤口。”崔天阳说。
韩铁山没动。方处长在旁边说：“让他看。”
韩铁山这才把身子侧了侧。
崔天阳伸手，把纱布一层一层解开。
解到第三层的时候，那股甜味就冲上来了。
不是血腥味。血腥味是咸的、腥的，闻多了发腻，可这个味儿不一样——这个味儿是甜的，甜得发苦，像有人在锅里熬糖，熬过了头，熬成了黑炭，焦了，还在熬。
崔天阳的手停了停。
最后一层纱布揭开。
崔天阳看见了伤口。
那不是烧伤。
他见过烧伤。泰丰楼后厨的灶，一年要烫伤几个人。烫伤的皮是白的、黄的、起了水泡的，最重的也就是焦黑，但那焦黑是干的，是脆的，一碰就掉渣。
这个不一样。
这个黑是发亮的。像锅底刮下来的那层油垢，又像上了釉的陶，硬邦邦的，边缘卷起来，卷边底下是红的，红得不正常，红得发紫。
最怪的是——不流血。
崔天阳用手指头在伤口边上轻轻按了一下。
烫的。
不是发烧的那种热，是那种“刚从灶上端下来的锅”的热。
“疼吗？”他问。
“不疼。”韩铁山说。
“一点不疼？”
“一点不疼。”韩铁山想了想，“就是热。跟揣了个火盆似的。”
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